Gotcha Sirio..

Gotcha Sirio..

Hace algunos días el niño supo qué era la muerte. 
Velaron a su padre en medio de llantos desenfrenados allí en Al Qasser. ¿Dónde queda Homs?, allí lo asesinaron. ¿Dónde queda Damasco?. 
Esa era su pregunta constante y nadie le hizo caso.
Los asesinos de su padre estaban en esa ciudad. No lloró durante todo el velorio y el entierro posterior.

Antes de irse esa mañana el padre le dio una cachetada en la mejilla porque estaba llorando, luego le enjuagó las lágrimas y le acomodó los rizos.
Dos días después la noticia de su muerte cayó como una bomba en su casa.
Ahora avanza por el camino hacia Damasco. Por lo menos por donde cree que llegará.
Tiene cruzada a la espalda una escopeta de retrocarga, una ametralladora corta en la mano derecha, ambas listas para accionar.
En la mano izquierda sostiene libros de su escuela con el mapa de su país.
Lo encontraron dos semanas después. La bala que lo atravesó no era rebelde ni de su gobierno, era estadounidense.

Siria pierde a su infancia en el Gotcha Sirio...

Soy Hank Chinaski desde el Backstage de la vida.

La Casa de las Putas

Es de noche, un haz de luz imaginario que cae del cielo me señala. 
Un hilo invisible me lleva a ese lugar.

Una casa grande, de dos plantas, a media luz, ambigua, oscura, misteriosa, la casa de las putas; Leyenda urbana se dice que un misógino acabo con todas. Casa embrujada de putas, llama la curiosidad de cualquiera y mas si uno en pan piensa.

Me dirijo por una pequeña escalera que me condena al salón de entrada y toco el timbre.

La voz de una alegre muchacha rompe el hechizo y me saluda con naturalidad. ¡Adelante Caminante!

Entro con cierta timidez y sin saber con certeza el motivo de mi visita.
Ella me mira expectante.

Las palabras salen de mi boca: Me dijeron que en esta casa hay putas fantasmas… ¿es cierto?

Para mi sorpresa ella me contesta con normalidad: Sí, ¿quieres verlas? Pasa sin temor…

Salimos por la puerta trasera de la casa, apenas estaba anocheciendo.

Un camino de piedra con objetos derruidos a su lado.
Al final del camino una arcada de piedra. Al cruzar veo un cementerio, aparentemente abandonado.

Hay pabellones grises, destruidos una placa con sus nombres "Rosy Roles",
"La Vicky", "La Guera Musiquera", en el lugar no hay verde, no hay vida.

No cantan los pájaros, no entra el sol. El aire parece estar quieto.

La actitud de mi guía contrasta con el contexto.

Despreocupada y casi divertida me indica una cueva en la cual me dice que hay espíritus de las tres putas.

Me acerco. Veo oscuridad. Esfuerzo la vista. Espero.

Veo un movimiento, una sombra que se mueve.

La fascinación se apodera de mí. Necesito ese mensaje.

De pronto al ritmo de -Twist and Shout ... ella comienza a girar y pequeñas sombras blancas, esqueléticas bailan a mi alrededor.

¿Se divierten conmigo? ¿Se burlan de mí?

¡Hablen! ¡Díganme algo! ¿Qué hay detrás de tanta muerte? ¿Hay vida? ¿Hay bondad?.

Una profunda insatisfacción me invade el pecho al no encontrar respuesta.

Los mismos pensamientos malignos. Cambian las personas. O son las mismas.

Camino sin pensar, sin respuestas, vejado por las putas fantasmas.

El resto del trayecto es en silencio. Prometo volver con refuerzos.

Soy Hank Chinaski desde el backstage de la vida.

Monterrey Bajo Fuego. El Sabino Gordo...

De mi Libro Monterrey Bajo Fuego..

Debe advertirse que quien busque unidad temática o estilística en este libro no va a encontrarla: aquí lo anecdótico, lo chusco, lo dramático, lo trivial, aun lo poético entran en conjugación solo por la integración del enfoque psicológico.

En el libro Monterrey Bajo Fuego existen mezclados lo bueno y lo malo en buenos y malos, sin maniqueísmo, sin parálisis ca...racterológica de los tipos y arquetipos literaturizados; en el relato confluyen la magia, la contradicción, la tensa agresividad, la destructividad de los hechos y los dichos de una vida conflictiva propiciada por un gobierno endeble que le declaro la guerra al narco.

El Sabino Gordo…
Soy recibido como de costumbre, con grandes aspavientos y señales de gusto.
El portero del bar no duda ni un segundo en dirigirme con sus refinados meseros a la mesa del frente, soporte de mis tragos amargos de cada, jueves, viernes y sábados.

Sin lugar a dudas un lugar hediondo a los ojos de aquellos clientes primerizos, en mi caso no lo es, tengo el olfato impregnado de ese maldito perfume, mismo que han de adquirir en cantidades industriales para ocultar el hedor de las colillas apagadas en la alfombra de un pisotón, los ácaros de las pieles talladas, los tragos vertidos y evaporados, eructos de cebada, uva y agave.

Las putas bailan sobre la superficie de cristal templado de buen grosor, un detalle delicado a considerar si se comparan las tarimas de otros antros, los estrobos bajo el cristal animan a las acróbatas del cetro a abrir las piernas y sorprender, sin pelos ni pudores, los rostros de aquellos ermitaños que apenas han conseguido unos pesos para un trago y beberse la fibra de las carnes en la plancha transparente.

Una y otra, y luego otra más, delgadas, morenas, de grandes pechos, de culo fastuoso, rubias, de ojos bonitos sólo una, van desfilando a la pista, primero música fuerte, ágil, cualquier estridencia y la pieza de danza es igual de estrambótica; después, música de dieta, melosa, de susurros y uh’s prolongados, los movimientos son iguales, ligeros, lentos, de cadencia descarada e incitadora.

Los clientes, embelesados con esas bellezas que nunca tendrán cada noche en su cama, les compran tragos, bebidas exóticas de grandes copas con muchos hielos, ellas argumentan una disculpa por la sed y lo tragan con la solemnidad del dromedario antes de cruzar el Sahara, antes del último sorbo piden una copa más que abandonan sobre la mesa al largarse para atender a un frustrado que ya pagó su boleto a la puerta del paraíso, a la puerta solamente: lo que dure una canción y el frotar de las curvas desnudas contra la ropa del tipo lo habrá hecho extasiarse y reconfirmar su virilidad.

Pido otro áspero trago, agua mineral con hielo, el mesero me atiende con prestancia a pesar de que jamás dejo propinas superiores, las chicas no se acercan, sólo ven a un hombre misterioso que nunca falta para ver a Brittany.

El animador del lugar anuncia la salida magna de la noche, la estrella subterránea, es ella, semejante dama, la causa para venir a este congal sopa de frustración, hipocresía y ambición. Las luces se apagan, un proyector le crea una gemela negra sobre la pared, aplausos, gritos, comienza la música y el baile, es una diosa, vuelan sus piernas, menea las nalgas ataviada de un disfraz de alta ejecutiva: medias caladas, falda corta, blusa de fuerza al parecer por los senos casi asfixiados en lucha saltarina por ser liberados, negra lencería asoma de vez en vez a la par de su rutina, peinado de salón, lentes claros.

Un sorbo a mi trago, la tristeza me invade, miro al público en turgencia visible, algunos se manosean en su silla, ya hay interesados en el baile privado con la diosa, veo a la boletera comerciar con caricias que no son las suyas, me duele, yo no puedo pagarla. La segunda pieza descubre su cuerpo infinito, la lencería descansa y se apesta en el piso, ella se arrastra cual gata en celo, luego se tira boca arriba y sus senos le abarcan el pecho planchado, apunta sus rodillas al cielo multicolor, flash, mi corazón se apretuja y ella, como todas, ha abierto los perniles y asoma esos labios sin voz.

De nuevo gatea, se acerca a mi mesa y como cada noche, me roba el alma con su mirada, ya lo había dicho, es la única de ojos bonitos, la música acaba y vienen los aplausos, la ovación general, el maestro de ceremonias la despide e invita a aquellos pudientes a pagar un trato especial en privado, cielo mío, no puedo pagarte, me reclamo.
El resto de las niñas es igual, no en virtud, sino en defecto, por lo cual no vale la pena quedarse, así que pago el consumo y dejo la raquítica propina, el portero me despide con la misma emoción con la que me recibió.
Unos pocos pasos y llego a mi taxi, me encierro con un cigarro, lloro, y no lo hago por ser empleado y verme, además, obligado a trabajar de chofer por las noches, lloro porque la amo. Dos horas después Brittany toca el cristal de la ventanilla, le abro la puerta y entra entra conmigo, un silencio muestra la tristeza a brote pero también un alivio sin límites. Le pregunté cuántos privados hizo, siete fue su respuesta antes de romper a llorar, y yo, destruido, lloré con ella, ambos nos dirigimos rumbo a Cd. Solidaridad donde fincamos nuestras esperanzas.

El 8 de julio de 2011 veinte personas fueron asesinadas en un ataque al bar Sabino Gordo, también atribuido al cártel del Golfo. Monterrey es escenario de una cruenta lucha entre los carteles de Los Zetas y sus antiguos aliados del cartel del Golfo, que ha dejado numerosas víctimas. La pugna de ambas organizaciones y los enfrentamientos de estas con las fuerzas de seguridad en Nuevo León ocasionaron la muerte de unas dos mil personas en 2011.
Monterrey ha sido catalogada como una de las ciudades más acosadas por la narcoviolencia.

Ambos esposos salieron media hora antes, Brittany ahora es ama de casa y su esposo continua contando historias, los personajes y los hechos de esta novela son reales estoy en deuda con los que generosamente me dieron la información.

Soy Hank Chinaski desde el Backstage de la Vida.

 

 

 

Monterrey Bajo Fuego Mariposa Technicolor...

De mi Libro Monterrey Bajo Fuego..

Debe advertirse que quien busque unidad temática o estilística en este libro no va a encontrarla: aquí lo anecdótico, lo chusco, lo dramático, lo trivial, aun lo poético entran en conjugación solo por la integración del enfoque psicológico.

En el libro Monterrey Bajo Fuego existen mezclados lo bueno y lo malo en buenos y malos, sin maniqueísmo, sin parálisis ca...racterológica de los tipos y arquetipos literaturizados; en el relato confluyen la magia, la contradicción, la tensa agresividad, la destructividad de los hechos y los dichos de una vida conflictiva propiciada por un gobierno endeble que le declaro la guerra al narco.

Mariposa Technicolor...
A punto ya de dormirme escucho que a la puerta tocan repetidas veces. Con pereza, pero con curiosidad, me incorporo y abro. La noche solitaria me golpea en el rostro y recuerdo historias de miedo en las que nunca creí.
Vuelvo al lecho, mas sólo un insomnio sin sosiego me acomete. Saco de la almohada recuerdos que no me ayudan a dormir; decido tomar un baño. Al ponerme en pie una presencia desmiente la soledad de la habitación y en la oscuridad giro para toparme con una mirada que taladra mi mente. Digo: Imposible, impensable. De mil maneras imagino cómo pueden esos ojos revolotear ante mí como oscuras e inquietas mariposas.
Enciendo la luz: nadie.
Regreso del baño. Olor. Humedad y olor después del baño tocan fibras de mí que no domino. No son mi humedad y mi olor; hay alguien allí. La piel húmeda se eriza con facilidad. Mi piel erizada es alcanzada levemente por el rumor de una piel que no es mi piel; es la piel de alguien más que está y no está, es la piel de una mujer que en silencio me mira con sus ojos abiertos como dos mariposas en la oscuridad.
Un gemido inquieta el oído, pero la piel erizada de una mujer ya es algo que habla directo al tacto. Un cuerpo de mujer acompaña mi lecho. Su piel es una bandera de poros que erizados ondea lentamente a mi alrededor como una tortura. Le pregunto: ¿Quién eres? No me responde, salvo con una sonrisa silente en forma de enigma.
Tal erizada bandera tiembla al más mínimo roce. Pero es casi una imagen, casi inmóvil, sólo desplaza algunos poros que me hacen imaginarme arándola y embarazando sus labios.
Ella ha visto quizás mis pensamientos, pues alza su cuerpo sobre el mío y acaricia mi rostro mientras mi piel erizada hierve hasta fundirse con su piel imposible. Cuando su mano pasa cerca de mis ojos veo que tiene grabada una mariposa azul que revolotea enloqueciendo lo poco sensato que queda en mis sentidos.
No te detengas, no te detengas. Así piensa mi mente absorta temiendo volver a una realidad aburrida de insomnios y noches solitarias. Su mente razona como la mía y sin hablar me ordena: Sumerge tu piel al centro de esta bandera. Rodearé con mi cuerpo tu tembloroso arsenal de poros erguidos.
Podría estar así durante horas y sólo pensar: Más, más, más. Escucho así un gemido y no sé si es de ella o mío; sólo entonces me percato de que mi cuerpo ha horadado su cuerpo palpando así dentro de ella un maremoto hirviente que una, y otra, y otra vez, se nutre de mis sudores.
Pleno de mí, fuera de sí mismo, sudando gemidos desde el centro de ese volcán que a tientas franqueo, ella sonríe y piensa: Más, más, más. Escucho sus palabras que no son pronunciadas y lamo con mis poros el jugo agridulce que mana de sus heridas. Sus montes floridos se debaten en cataclismo mortal entre mis dientes y un néctar dulce, muy dulce, me hace un animal.
Planeando sobre el lecho nuestros labios devoran en tumulto las francas delicias que se orientan a puntos cardinales opuestos. Sacerdotisa de mí, rinde el tributo debido al dios de piel y sangre que quiere a través de su garganta poseerla toda. Su sonrisa tortura el arma enhiesta que una y otra vez palpita insistiendo en estallar entre sus labios.
Mi lengua batalla con la suya hasta que en silencio ruega por un espacio para respirar. Es inútil, pues el aire somos ambos y sólo sofoca los sentidos. Mi cuerpo es una serpiente que furioso palpita frenético en el interior de ese abismo rosado que la engulle enloquecido. Su mirada se convierte en un delirio intolerable que ruega a mis manos, en trémula emoción. Mis manos obedientes escarban gozosas las zonas que a ser exploradas ofrece.
Caricias lentas, explosiones.
Mi cuerpo es ahora un unicornio que cabalga al fondo de su abismo, provocando espasmódicos estallidos de divina furia que la transfiguran en una bestia de lujuria. Ya su mente no piensa, ni la mía. Sus ojos sudan entreabiertos, mirando absortos cómo devoro ávido, nunca satisfecho, las pequeñas frutas trémulas bajo su rostro, mientras sus alas rasgan mi piel al intentar aferrarse a algo cuando un volcán, dos volcanes, estallan impregnando las pieles con magma hirviente.
Ya no hay oscuridad, ni luz.
Hago maromas que me garantizan sus rincones, y la siento gemir en silencio. ¿Hace frío o es otra sensación la que hace que tiemble su piel toda? El cuerpo de la mariposa azul se ofrece sin embargo con perfecta complacencia a los manejos de mi arma enhiesta que ahora es canalla viciosa de sus humedades.
El ejército de mis yemas se introduce entre sus labios. Como fauno retozo dentro de tal oscura cueva que bajo su espalda se oculta. Su mente profiere palabras inconexas para bendecir el triunfo de mi arma enhiesta, que palpita. Senos erguidos como morros, vientre contraído, ojos sedientos. Sus manos juguetean con sustancias que brotan de su centro y las mías rasgan su piel en violentas sacudidas. Pequeños maremotos preceden a sus gruñidos entrecortados, que marcan la rendición de su cuerpo a mis ataques, y la certeza de una próxima explosión me hace perder la conciencia hundiendo mis labios en su castaño cabello.
Despierto en la mañana solitario y sin sosiego. Marcas en mi piel me hacen dudar de mi cordura. Una pequeña mariposa azul ha quedado grabada en uno de mis hombros.

Soy Hank Chinaski desde el Backstage de la Vida…

Historias de Inframundo Bar 3,33

Historias de Inframundo  Bar 3,33

Fui a beber al Bar 3,33, me senté en la barra como siempre y pedí mi tarro bien helado. A pesar de que nada se interponía a la rutina, algo me pareció distinto aquella tarde, Habuhiah,  mi ángel de la guarda me lo advierte, están aquí entre trago y trago, absorto me encuentro en mis pensamientos.

Los comensales estaban  tan concentrados en sus conversaciones y sus bebidas, que ninguno se percato de que en la mesa numero diez  se encontraban los cuatro jinetes del Apocalipsis. Cuatro  caballos amarrados afuera del local confirmaron mi sospecha. Me pareció increíble que nadie más se hubiera dado cuenta. Estoy seguro de que todas las miradas se habrían vuelto hacia aquella mesa de haberse tratado de algún mediocre actor de telenovelas.

El pánico me invadía Habuhiah me advertía que no fuera, pero la curiosidad pudo más. Deje mi lugar en la barra y me dirigí hacia ellos. Clavaron sus ojos en mi y sin haberles dirigido palabra todavía  aquel que llaman Muerte acerco una silla y me pidió que me sentara, le hice una seña a mi ángel de la guarda y este se sienta a su lado. En otras circunstancias, habría hecho un intento por romper el hielo; el chiste sobre el político rata hubiera funcionado bien. Pero no era momento de socializar. Después de unos segundos de vacilación  abrí la boca para preguntarles si se encontraban para destruir el mundo. No solo me dijeron que si, también confesaron que su plan ya se encontraba en acción  Sin embargo, nada fuera de lo común ocurría. Con un nudo en la garganta, les hice notar que el mundo seguía en pie.

La Muerte me dijo que viera mas allá. Sus compañeros nos seguían mirando fijamente. Miré alrededor y encontré todo muy normal, común y corriente. Salí a la calle y me pareció que aquel era el día más apacible, un día lluvioso, el cielo gris, cabezas agachadas por la derrota de los Tigres, volví al bar y les dije que afuera no pasaba nada, que el mundo seguía girando.

Uno de los jinetes me tacho de ingenuo. Dijo que la destrucción del mundo había empezado hace muchos y que nosotros éramos sus intermediarios, que acaso ayer no se dieron en la madre los aficionados, el papa que mato a su bebita porque le molesto que llorara.

- Nosotros les dimos instrumentos que utilizaron como armas.

- Les dimos fuego e hicieron guerra.

-Les dimos muerte y continuaron menospreciando la vida.

Entre trago y trago, me digo ¡Soy un ignorante de la vida!.

Antes de alejarse en sus caballos que parecían cuatro sombras siniestras, la Muerte advirtió:

-Rondaremos la tierra algunos años más, después nos uniremos en un solo ser y volveremos para acabar con todo, Nos llamaremos hombre. 

Y así embriagado, dando sorbos a mi bebida observe a los caballeros cruzar el umbral de la vida.

Comprendo que de eso se trata la vida, la historia nos proporciona de lo que debemos hacer en el presente para no repetir los errores del pasado.

Soy Hank Chinaski desde el Backstage de la Vida...

Noche de Inframundo en el Bar el Inter...

Noche de Inframundo en el Bar el Inter,
Ya se como son las putas del Inter de Calzada Madero, gordas, nalgonas y pintarrajeadas  van entrando al burdel  dejando un rastro, una dispersa fosforescencia, perfume Chanel No. 5 , comprado en la Pulga, como decía el ebrio consuetudinario amigo de juerga, de noche todos los gatos son pardos en la esquina de siempre.

Al son del Kombo Colombia ¡ Solo tu me haces Feliz! se acerca la gorda pelos güeros,  la escucho decir.
Y ustedes  que hacen  parados, que no van a bailar diez baros la pieza...¡ Y bailar juntos la canción, que se parece tanto a ti!..
Me hago el mudo no hablo, no escucho pero a señas le pido un Tkt Light..
Putas y Padrotes bajo la música se detiene  el tiempo, bacanal, arrumacos, droga , olor a ungüentos, tabaco a donde volteas ves nalgas, pasaron de los focos rojos a árbol navideño.
 Siluetas aquí, siluetas allá, que un besito por aquí, que unos besotes por allá.
Que me la mentaron, disculpa-lo es que esta borracho, que pide las otras, y que la puta quiere un whisky porque si toma cerveza le duele la cabeza y que ándale vamos a bailar si la invitas a la mesa chance y no les cobre nada para bailar y que docientos pesos por toda la noche y cien por un ratito.
Y que quiere una cumbia dedicada cincuenta pesos y el mesero aguas esta vieja es gancho nomás te encandila y a la salida te atraca su padrote. Advertido porque eres mi compa.
Y ahora para recordar a los llorados del Kombo Colombia una coperacha para sus familiares de veinte pesos, por tantas alegrías que pasaron aquí en el escenario del Inter, pasara el mesero por sus mesas lo que usted guste cooperar es voluntaria.
Y que porque te metiste en esto. Y que comienza el teatro y que porque era muy pobre y que la violaron cuando era chiquita, y que se caso y la abandono su esposo y que ella quería trabajar honradamente pero como dizque era muy bonita y no todos la veían con buenos ojos por eso es como es, que porque la vida la hizo así. Pero esa no es la verdad, porque ella se vino porque le gustaba el ambiente, porque tenia sueños de grandeza añade su amiga....
Baño hediondo,  el olor se esparce por toda la atmósfera caliente y llena de vaho con olor a mota y vómito.
Los caminos de la vida no son lo que yo pensaba no son lo que yo creía... Y ya están bien pedos, Y me enseñas a escribir te dejo mi teléfono, para unas clases particulares.
Y después del orgasmo que sigue?
Y el ebrio consuetudinario aquí me quedo porque me voy a ir a acostar con ella. ¡ como son las cuatro de la mañana! respondí,
Y que siempre no porque ya se me acabo el dinero....

Subí a los templos, bajé a los antros y sólo encontré máscaras escondiendo rostros degenerados.
Siempre he ido a la búsqueda de mí mismo de saber por que estoy aquí  y nunca he encontrado la respuesta ni en una noche de Inframundo.

Soy Hank Chinask desde el backstage de la vida.  

Indígenas sin eufemismo...

Ayer por la mañana, cuando caminaba por las céntricas calles de Monterrey que pregona ser cosmopolita sobre la calle Juarez y Juan Ignacio Ramón frente a la tienda Del Sol me encontré con un pequeño grupo de indígenas que estaba pernoctando sobre la acera, todos ellos otomíes, niños, adultos y sobre todo señoras ataviadas en sus vestidos multicolores.

A las siete con diez minutos, llego el primer empleado de la tienda, por lo que más de una persona tuvo que levantarse y comenzar a guardar sus chivas para marcharse; los niños con alegría que les caracteriza, se comenzaron a levantar y uno a uno iban despertando a los demás del grupo, guardaron todo en sus cajas de cartón, las niñas y las señoras cogieron sus rebozos, se los echaron al hombro y poco a poco se fueron caminando hacia diferentes lugares del centro; ha llegado la hora de comenzar a vender en el estante improvisado de los pisos de las plazas.

Antes de empezar, las señoras reúnen a sus pequeños, les hablan en otomí, sacan de sus costales y sus cajas de cartón, una tortilla del día de ayer y un pedazo de bolillo duro, que acompañan con un poco de atole del que venden en la esquina, así conforman el desayuno toda ésta gente, algunas señoras casi ancianas, otras muy jovencitas y niños de entre ocho y doce años que en lugar de ir a la escuela, venden chicles en las esquinas cuando se detienen los autos en los semáforos..

Pasa la tarde y bajo el rayo del sol, sobre la banqueta de las calles del centro, están las mismas madres autóctonas con sus hijos sonrientes, casi siempre comiéndose un kilo de tortillas con un pedazo de aguacate y algún taco que llegó  de la caridad de la gente de un restaurante o fonda de las del centro y que tuvo la amabilidad de socorrerles.

Con suerte un buen día, las señoras lograrán vender tres muñecas de veinte pesos y los niños cada uno, una cajita de chicles; cien o ciento veinte pesos de ganancia, más  algo de caridad que la gente siempre dona a los huercos lastimeros; de allí saldrá para el bolillo fresco, las donas, el atole, el atún de la tiendita que servirán para cenar y esperarse hasta el siguiente día.

Son los olvidados del los pueblos, los que todos nosotros volteamos a ver con desprecio y arrogancia; como si ellos fueran menos en la vida de las grandes ciudades. Son gente noble y trabajadora, que han tenido la mala fortuna de nacer en un país que discrimina a su gente humilde.

No son ni negritos, ni güeritos, son gente de la sierra de todos los lugares del país, que llegan a todas las ciudades de todos los estados orillados a emigrar por falta de empleo, recursos para el campo y ahora viven entre nosotros mendingando de la misma manera; ninguno de ellos será Director de alguna empresa, tampoco habrá entre estos niños un Gerente de banco. Con suerte, alguno de ellos aprenderá a leer y escribir y otro más, se logrará incorporar a la vida humilde de la ciudad; pero la mayoría de las niñas volverán a parir como sus madres... niños a los quince años.

Me pregunto; si las cifras disfrazadas o la falta de inteligencia de los gobernantes, ¿ no los deja ver que la pobreza no disminuye?, simplemente se traslada de la sierra y del campo a las ciudades.

Me pregunto también, si ¿ acaso resulta muy difícil  crearles algún fideicomiso para apoyo de los pueblos de la sierra y si lo hay donde esta la ayuda.

Me pregunto existe algún organismo que evite la emigración de esta gente hacia las ciudades, a traves de programas y proyectos concretos que permitan que toda ésta gente permanezca en sus regiones de por vida.

Por más que quiero, no logro comprender por que razón no se da cuenta el gobierno de que toda esta gente sufre igual y siente lo mismo que lo que sentimos cada uno de los mexicanos que habitamos estas tierras.

¡Ellos también tienen hambre y desean tener las mismas oportunidades!

Espero que algún día nosotros,la sociedad civil, aprendamos a abrir los ojos ante la lacerante situación social que vivimos, que el gobierno aprenda a no cerrar los ojos ante falsas estadísticas de disminución de la pobreza. Solo así podremos aspirar a un México justo y verdadero.

Este 30 de Abril si se le acerca un niño a su ventana no lo mire con desprecio y arrogancia recuerde ellos no tienen la culpa..

Soy  Hank Chinaski desde el Backstage de la vida...